Ah… a minha adorada Giulia Super 1.3 tipo 115.09, versão Unificata, de 1972! Se bem que já a conhecesse de vista e soubesse que tinha feito sorrir outros antes de mim, nunca lhe liguei até que um louco alucinado, um daqueles que sucumbira aos seus não evidentes encantos, ma apresentou. Convidei-a. Ela encontrou-se. Eu perdi-me.
Podia para aqui escrever que tem tração traseira, cinco velocidades, travões de disco, que tem dupla árvore de cames, que cruza facilmente a 150 km/h, que tem uma ótima visibilidade e uma boa relação peso potência. Podia até exagerar ligeiramente e dizer que tem dois carburadores mágicos duplos, toda uma manada de cavalos, e tudo o mais… Mas isso, provavelmente, já vocês sabem. O que não sabem é por que a chamo em segredo Belvetta Lasciva.
A Giulia é bem mais que um caixotinho de três volumes, quatro portas, com cara de quem tem ganas. Tem ganas de facto! Mas tem também uma vivacidade impressionante. Acelera que se desunha, curva com uma agilidade sedutora e trava o mais atrevido. O seu motor, emotivo, ora ronrona, ora rosna. Solta-se livre e conta-me a cada explosão tudo o que sente numa rouquidão convidativa. Depois, as formas… Não vão acreditar se vos disser que tem uma aerodinâmica praticamente tão eficiente quanto a da Ferrari 458 Itália. O seu estilo muito próprio e beleza despercebida deslumbram-me. Perco-me nos detalhes. Dedico-lhes todo o tempo do mundo mesmo antes de rodar a velha chave que prendi por graça a um porta-chaves chopard.
A grelha frontal. Linda. Os faróis que se unem quase às escondidas; a genialidade como todas as linhas da frente convocam o meu olhar ao escudo central e ao símbolo com as flâmulas medievais de Milão e as armas da dinastia Visconti que a governou durante séculos. Enfim…Toda a pátina e charme de uma certa nobreza despojada. Nada de ostentação. Tudo meio minimalista. O modo como os pára-choques, no meio brilho austero do aço, parecem descer e voltar-se para dentro, conferem à dianteira da Giulia uma irresistível pose agressiva de prontidão. Gosto também de percorrer com as costas da minha mão, nos cantos superiores dianteiros, a linha de corte distinta que segue pelos pára-lamas, prossegue pelas portas e que se desvanece no final dos quartos. Um sulco que mais parece ter sido esculpido. É um dos detalhes que tornam esta peça tão distinta. Essa mesma linha cinzelada volta a surgir novamente, como um refrão, ao longo da lateral do tejadilho, dando à Giulia toda a força sem que perca a graça.
Os pilares que suportam o para-brisas de volta larga, e o vidro traseiro têm uma cobertura singular. Como se a velocidade prolongasse o tejadilho para além do pilar. Nada é deixado ao acaso. As linhas da fuselagem, por exemplo, são abraçadas pelos para-choques finos que as realçam.
No interior, a elegância dos manómetros aconchegados na madeira da consola é singular. Virados para mim, todos me saúdam ao rodar da chave. O do óleo não. Esse não dispensa dois leves toques de indicador para despertar. É uma coisa nossa. Uma ternura, vá. Na porta, até o manípulo do elevador dos vidros foi magistralmente idealizado e executado. Sem que o rodemos, ao menos uma vez na vida, nunca saberemos o que é design. Nunca apreenderemos a ideia de ergonomia e a interação entre os humanos e os sistemas. O volante, o tablier, os manómetros, os manípulos dos piscas e luzes são peças de uma fineza e bom gosto incríveis. Só quem o tenha estará em condições de perceber. Ah! E adoro ver na consola os três interruptores – tipo pbx vintage – do limpa pára-brisas, da chauffage e da iluminação.
A Giulia, pode até passar despercebida a espíritos de olhos postos na planície. Pouco a importa. Ela aspira ao alto, sabe-se elegante e sente-se especial. Na sua intemporal frescura, conta-me segredos que não revelará nunca ao comum dos mortais.
Nuno Pena, sócio ACP Clássicos